Otra entrega de los trabajos de escritura, Un padre estricto, de Elena Leguia

Esta nueva entrega de los trabajos de mitad de año, da lugar al muy buen trabajo de Elena Leguia, escritora, arquitecta, lectora apasionada. Cronista social de nuestra mesa.
Aguda en la escritura, con manejo de la ironia, yo siempre le pido escribí mas que me encanta.-

 

 

Un padre estricto

 

Tuve que levantar la vista del libro que tenía en las manos para ver de dónde provenía ese olor tan penetrante.

Vi, en otra de las mesas de la vereda del bar, muy cercana a la mía, a un hombre vestido de traje, que fumaba un habano y tomaba un café.

 

El hombre hablaba por teléfono a un volumen bastante alto, en seguida reconocí el acento y podía entender perfectamente. lo que estaba diciendo.

Por lo que pude inferir, hablaba con su hijo. Aparentemente, el chico había agredido de alguna manera a un amigo, que era el hijo de alguien importante, y el padre estaba molesto.

Escuché el discurso del padre al hijo, lleno de grandes palabras como “generosidad”, “respeto” y “empatía” entre otras similares.

Mientras hablaba lo veía enarbolando el habano en su mano como un gran dedo mayor hacia todos los que lo rodeábamos, traté de no tomarmelo de manera personal, supuse que era su actitud ante el mundo entero, pero me asombraba lo poco que combinaba con el discurso.

No pude evitar imaginarme la cara del chico del otro lado del teléfono, desviando la mirada hacia el techo, mientras se mordía el labio inferior con un bufido. Sonreí sin darme cuenta.

 
Zanjó el desacuerdo con algo así como:

— ¡Y ahora mismo vas y le hablás de frente, como un hombre, que es lo que sos! Nada de esconderse como una nenita, eh?

No pude llegar a discernir qué parte de toda esa frase me resultó más ofensiva.

Cuando cortó pensé en decir algo, sentía el calor de la indignación subir por mis venas a borbotones, pero cuando estaba por hablar, vi como le cambiaba el semblante y su cara se ponía blanca como el plato con las medialunas (o croissants, como les dicen acá) mordisqueadas que tenía delante.

Miré en la direccion que me indicaban los ojos desorbitados del hombre, esperando encontrarme como mínimo al jinete sin cabeza, pero solamente vi un grupo de hombres vestidos de azul con insignias del FBI que hablaban en voz baja con el conserje.

Ya me había pasado un par de veces durante ese viaje haber lamentado no hablar el idioma, en este caso no era necesario, se podía leer la conversación perfectamente en las caras y los gestos.

Caminaron hacia los ascensores del hotel.

El hombre hablaba de nuevo por teléfono, esta vez en volumen apenas audible.

Mientras terminó su café vi pasar a los de azul, en dirección contraria, acompañados de varios tipos esposados con cara de dormidos, algunos todavía con marcas de las sábanas en la cara, otros con el pelo mojado, como recién salidos de la ducha, era un desfile bastante entretenido.

Cuando se fueron, el hombre pidió la cuenta y salió caminando con la solapa del saco levantada y las manos en los bolsillos.

Lo miraba mientras caminaba por la vereda, su imagen se hacía más pequeña a medida que se iba alejando hasta desaparecer.

El sol ya iluminaba con más fuerza y se podía sentir el clima de primavera.

Llamé al mozo, pedí otro té y retomé mi lectura.

Mitad de año: "El Guimel" de Mauricio Minc

Esta nueva entrega de los trabajos de mitad de año, da lugar al muy buen trabajo de Mauricio Minc, escritor, médico, lector apasionado. Pero por sobre todas las cosas, hincha de Atlanta.
Mauricio ya incursionó muy bien en los policiales, en la poesía futbolera y apasionada y lo hace aquí en la literatura que roza lo erótico, que sugiere, que plantea.
Será un continuador criollo del boom de literatura erótica que corre por otros mundos?. No sabemos, pero somos los privilegiados de conocer uno de sus primeros trabajos.

 El  Guimel                                                                                                

 

No sé  cuándo comencé a enloquecer, trato de pensar en cómo sucedieron los hechos, ordenarlos y tal vez los pueda llegar a comprender.           

                                                                                                
Al doctor Maximiliano Alberto Groise-Potz lo conocí en la Facultad de Medicina mientras cursaba Anatomía Patológica.

Continuamos nuestra amistad durante la residencia médica en el antiguo pero también deteriorado Hospital Durand.

Sabiendo de mi origen judeo-polaco cuando se dirigía a mí se burlaba utilizando el apodo de shlimatzl y yo le contestaba llamándolo ieke. Yo me ocupaba estudiando en los pocos momentos libres mientras el ordinario alemán se dedicaba a la diversión.

-José León Burgesvswicz- decía arrastrando las consonantes, -¡boludo!- repetía, - las mujeres dan placer, no los libros,… shlimazl-.

Compartimos muchas horas en la guardia suturando heridas, acomodando blancas gasas malolientes y las siempre presentes angustias producidas por el dolor. Generalmente aturdidos por llantos de niños, ancianos sin dientes, bellas mujeres histéricas, enfermeras y enfermedades.

En una oportunidad me descubrió entrelazado con la obstetra de guardia. Estuvo un tiempo sin dirigirme la palabra y un día en el quirófano, mientras sacábamos un apéndice, a través del barbijo me dijo: - esa mina salía conmigo, algún día lo vas a pagar.-

Gracias a Max conocí a su prima, la bella aunque extrovertida Berta Esther, de quién posteriormente me casé enamorado. Una seductora mujercita que buscaba el equilibrio entre los muchos primos de la gran familia Groise-Potz.

Cuando terminamos los estudios, esporádicamente  coincidíamos en algún evento familiar, los cuales fueron decayendo con el transcurrir de los años, por eso me sorprendió  su llamado al celular después de cinco años sin contacto alguno.

-¡vení urgente a casa! Por fin te voy a poder mostrar “El Guimel”, el verdadero y autentico Guimel -, esperó unos segundos y continuó:

- tenés el derecho a conocer y es mi obligación mostrarte la  autenticidad del motivo de tantas  horas de conversaciones en nuestras  guardias hospitalarias- y sin darme tiempo para responderle, colgó.

Mientras mis pies corrían con asombrosa velocidad pensé en “El Guimel”, la tercera letra del alfabeto de las hebraicas escrituras. Max siempre se refería al tema durante las largas charlas en las noches de guardia en el hospital. Lo definía con cierto grado de erotismo y perversidad como un  recóndito lugar creado por los dioses para exacerbar la curiosidad investigativa del hombre y la mujer en pos del verdadero goce.  Sería el punto en el cosmos femenino donde convergen todos los placeres existentes en el universo, un lugar único en donde no existe lo convencional ni mucho menos  la palabra fidelidad.

- ¡Dios mío!- expresaron en voz alta mis agnósticas cuerdas vocales - ¡Dios mío! - .

Me hizo pasar al living, sentándome en un confortable sillón y sin mediar palabras encendió  el plasma de 54 y señalando con   su dedo índice las imágenes expresó:      - concentrate en esa pantalla y descubrirás el secreto universal de la mujer, el por qué  murieron como ignorantes anorgásmicas millones de mujeres-.

 Las imágenes se sucedían vertiginosas en transparencias o encimadas frente a mis sorprendidos ojos. Sin solución de continuidad aparecieron manos, torsos desnudos, pechos con hermosos pezones, nalgas y dos cuerpos desnudos perfectamente entrelazados, amalgamados y pegados por el sudor. El gemido saturaba los parlantes, in crescendo y sin pausa incorporaban  poco a poco todos los sonidos del espectro cósmico, desde el suave trinar de un jilguero, el piano, la tormenta y el trombón.

Hermosos ojos, labios y lenguas entrelazadas jugaban una enredada escena.

Y por fin la sagrada visión endoscópica  de la oscura vagina resguardaba “El Guimel”, el mayor tesoro de la femenina humanidad.

Me sentí incómodo ante Max cuando noté que la súbita erección se hacía notoria a través  de mí pantalón, sentí vergüenza por mi reacción de vulgaridad ante el trabajo de un colega.

Mientras observaba absorto la tele, pensaba en el esfuerzo efectuado por mi amigo para realizar este científico trabajo audiovisual, años de estudio e investigación.

Las figuras tomaron forma de un hombre y una mujer, la torneada espalda con un enigmático lunar se movía rítmicamente. En ese instante me dí cuenta que ese lunar y esa espalda resultaban conocidos. La cámara flasheaba con acercamientos hacia los cuerpos y los rostros en un juego intimidante con el espectador y como un rompecabezas en formación comprendí que esa mujer, esa hembra era Berta Esther, ¡mi mujer!,  y el otro, el otro ejemplar era… ¡Max!

En ese instante mi cuello aumento de grosor, sentí un calor sofocante que envolvía la cabeza, al mismo tiempo una catarata de gotas cayeron desde mi incipiente calvicie y rodaban por el canal muscular del torso y entonces, sin poder contenerme le rugí a la pantalla:- ¡Hijos de remilputa, paren de  coger!-.

Durante los siguientes meses me divorcié y entré en depresión. Con el tiempo todo pasó a un supuesto espinoso olvido. La piedra en el zapato siempre duele al caminar y  te recuerda los humillantes momentos vividos.

Me enteré que ahora Max, mi ex amigo, el vengativo doctor Maximiliano A. Groise-Potz continúa ejerciendo la medicina con su vocación natural de ginecólogo o toco-ginecólogo, o como le gusta definirse en la intimidad, “nacido para tocólogo”.

Me comentaron que en la placa de bronce en la entrada de su consultorio se lee “Médico de Señoras” pero yo ahora sé perfectamente que el piensa que debería decir “Me dedico a tu señora”. Dicen que la sala de espera siempre se encuentra completa y todas las mujeres que están en la antesala tienen una expectante sonrisa.

La señora Berta Esther ex de Burgesvswicz o sea mi ex, formó grupos de autoayuda y varios talleres creativos relacionados con “El Guimel”.

Su pareja actual lo publicita en Internet con el título “Como usar plenamente el  G-mail”; me contaron además, que todas  sus alumnas exhiben una misma e  incipiente estúpida sonrisa.     

          

Y yo, yo me alejé durante un largo período del sexo opuesto. Hoy soy un reconocido urólogo que sigue tratando de encontrar “El Guimel”, pero debido a mí especialidad lo busco en los hombres, en una incesante exploración del punto que ahora denomino con ferviente  excitación: el prostático punto “P”.

 

                                                                                                                       Mauricio Minc

 

 

                                         

Mitad de año: "Los ex" de Teté Morales.

Teté Morales es una señora canosa, dueña de tiempos sutiles, de imágenes pictóricas que describe en sus textos y -entre otros dones- un humor alegre y esperanzador que -creo yo- acopió en sus recorridos por distintos pueblos y regiones de su infancia.
El texto "Los ex" surgió de una consigna en la que propusimos escribir sobre la categoría de los ex, , reflexionando sobre la medida en que cada ex novio, amigo, lugar o lo que fuere, ha quedado o no en el pasado y nos impregna o no.
El resultado del trabajo nos sorprendió gratamente, por eso lo compartimos. Teté además de ser una bella narradora es, por supuesto (digo por supuesto porque las almas sensibles suelen alojar más de un interés); ella es pintora y este cuadro suyo  ilustra el texto.

                        LOS EX                                                                                                                                 

 

Ascensor ,un pasillo y cincuenta computadoras en los escritorios  rodeados de vidrios. Allí se sientan todos los días a las ocho en punto de la mañana ,las personas que sólo logran ver las caras de los que se ubican a la derecha ,a la izquierda y apenas hasta el mentón, de los que tienen enfrente.

.Un  “Buenos días” dicho en forma más o menos cordial y apresurada , es el tiempo que tienen para enterarse que hay otros como ellos en la empresa y después ocupan sus  lugares  Más allá con escritorios más grandes y la luz que pasa del cielo a través de los ventanales, están las oficinas de los que lograron ascender

Papelerío, teléfonos que suenan y llamadas de los jefes, hacen que esa colmena comience a zumbar y moverse .Recién en la pausa del café o del almuerzo volverán  a encontrarse.

Sobre cada pequeño lugar se mezclan papeles, un jarro de café, portarretratos de algún ser querido y a veces hasta alguna flor, para que el día deje de ser  sólo un engranaje de piezas que se mueven ordenadamente .

En todos los escritorios se repite más o menos  lo mismo ,  menos en  el de la vecina de Juan. Sólo alcanza a ver de ella una frente  y el pelo cobrizo. Su sitio está limpio total de caricias No hay nada más impersonal que esa madera que sostiene la computadora y los papeles del trabajo del día. Si por casualidad levanta la vista , sus ojos verdes ,que dejan a Juan sin aliento, lo miran como quién mira una pared.

Hace poco que trabaja en la empresa y pareciera que no tiene ningún interés de conocer a nadie Las pausas  que reúnen a los demás, para ella no existen.

.Cuando la jornada de trabajo termina, un “Hasta mañana” impersonal , precede su taconeo por el pasillo que la lleva hasta los ascensores de puertas de acero.

La rutina cambia un día.

Un cadete se acerca al escritorio de Mónica Valdez , y le dice algo al oído que hace que se levante como un resorte. Al fondo del pasillo hay un  hombre que la espera .Lo mira y con gesto nervioso saca un pequeño espejo de la cartera, se arregla el pelo y se dirige hacia él. Juan la sigue con la mirada, pero la distancia le impide escuchar las palabras  ,sólo puede ver los ojos furiosos de él y a ella que lo toma de las manos  con un gesto implorante. El hombre se suelta de las manos que lo retienen. Del bolsillo de su campera , saca un llavero con varias llaves y se lo entrega con una mueca de enojo, llama el ascensor, las puertas se abren y desaparece. Ella se queda mirando esas láminas de acero que la apartan del hombre que acaba de irse, como si su reflejo pudiera hacer de imán para que regrese Baja la cabeza, vuelve a su escriitorio, cruza  los brazos y apoyándose en la desnuda madera rompe a llorar. Sus compañeros miran sin disimulo esa cabeza de melena cobriza que tan altiva parecía por la mañana. Nadie se acerca a preguntar que le pasa.

Después de unos segundos Juan se levanta. Rodea la fila de escritorios ,se inclina sobre ella y tomándola suavemente de un brazo ,como si la conociera de toda la vida, le dice –Mónica levantate, salgamos de acá, vamos a tomar un café –

 Ella asiente con un movimiento de cabeza y lo sigue. También lo siguen las miradas de los cuarenta y ocho compañeros que estiran sus cuellos en un vano intento de averiguar qué pasa.

Caminan hasta la  cafetería de la esquina y se sientan en una mesa alejada. Las lágrimas siguen corriendo por la cara de ella -¿Cómo sabés mi nombre? Pregunta mirándolo por primera vez.

Juan le señala el cartelito de acrílico prendido en el vestido y mostrándole el suyo, se presenta-Juan Roca, tu vecino de escritorio. Mozo dos café ¿Tomás café verdad? -.Ella se suena  la nariz con una de las servilletas, suspira y mirando al vacío contesta -Si gracias me va a venir bien-

-Me dejó-dice mientras  se mira las manos que retuerce con angustia.

 

El mozo se acerca con los cafés-Otra pareja en líos –piensa-Pareciera que me persiguen ¡Carajo! Siempre me toca atenderlas y con sus problemas se olvidan de la propina-

-No tenés necesidad de contar nada –la ataja Juan.

¿Vos pensarás que es un desgraciado?-le dice  mientras lo mira  con los ojos verdes ya sin lágrimas

-Yo no pienso nada ,no sé que pasó entre  ustedes-contesta Juan, decidido a perdonarle lo que fuera mientras esos ojos lo sigan mirando..

 Pero ella como si no lo escuchara ,continúa-La verdad es que fui yo ,con su mejor  amigo.-Habíamos discutido por una pavada en una fiesta y él se fué. Yo estaba bastante borracha y furiosa.  El desgraciado se me acercó y me ofreció su hombro para llorar .Una cosa llevó a la otra y terminamos en la cama. ¿Te das cuenta? ¿Su amigo? Qué hijo de puta ¿Y yo su pareja de casi tres años? Más desgraciada todavía.

Juan no decía palabra ¿Cuántas veces él también había hecho algo parecido? La verdad no era quién para juzgarla. Decidió que lo mejor era poner punto final a esa confesión de la que no quería saber nada más

-¿Estás más tranquila?¿Volvemos a la oficina?-Ella lo miró ,leyó el cartelito del nombre y le dijo-Juan Roca , tenés un apellido que te vá justo .Me hizo mucho bien que me escucharas-Sacó su espejito y se arregló el maquillaje .Juan pagó los cafés y le dejó una buena propina al mozo- ¿Vamos? – le preguntó.

 Se levantaron , corrieron las sillas y se fueron juntos

Si ex es una palabra tan corta para nombrar el pasado ¿Cuál podría ser igual de corta para nombrar el futuro?

Mitad de año: "Algunos pecados capitales dentro de la cocina francesa" de Marcelo Gouiran.

En otra entrega de los textos de mitad de año, tenemos "Algunos pecados capitales dentro de la cocina francesa" de Marcelo Gouiran.
Marcelo es un escritor nato. Hombre de una imaginación fantástica e inalcanza, gran lector, hacen en estos relatos honor a sus raíces francesas y nos regala un viaje culinario por la antigua Francia, dejándonos no sólo con ganas de seguir leyendo sino también de probar alguno de sus guisos tradicionales, de varios días de cocción.    

  

Algunos Pecados Capitales Dentro de la Cocina Francesa

 

LA GULA

Campiña Francesa 1949.

 

Raimond Baumed, viajante de comercio, tiene un desperfecto en su

automovil y se ve obligado a pedir ayuda en la chacra del matrimonio

Durrie.  La única mano que le pueden dar, es remolcarlo hasta la casa,

pués para ellos, ya es muy tarde y el taller mas cercano queda a varios

kilómetros de distancia.   Al día siguiente se ocuparán del tema.

La pareja el Sebastien y ella Madelaine, son sencillos campesinos, de

buen porte el marido algo regordete, de grueso bigote, mal afeitado y

ella, una espectacular bretona, blanca, rubia muy bonita, bien formada y

muy simpática.

Dada la hora, no tienen mas remedio que invitar a Raimond a cenar y

luego a pernoctar en la vivienda.  Típica casa de campo sencilla pero

limpia.  La cocina que también hace las veces de comedor y lugar de

estar, está calefaccionada por un enorme hogar donde cuelga una

monumental olla, de la cual emana un aroma, que dada la hora y al no

haber probado bocado durante todo el día, el espíritu de Raimond se

desdobla de su cuerpo y se zambulle dentro de la marmita pidiendo una

hogaza de pan para soparlo en la salsa que es estupenda.

Volviendo a la realidad, Madelaine, invita a los hombres a sentarse ya

que la comida esta lista.  El invitado, se sienta en el lugar de honor y

recibe el primer plato de ese suculento guiso bourgiñon, se lo devora con

fruición pasando el pan como corresponde y degustando el vino de la

bodega vecina que también es estupendo.`  Raimond, que sabe de

cocina, es un muy buen gourmet, piensa que en su vida ha probado

nada igual, al no ofrecerle repetir se anima a pedir otro plato, a lo que el

dueño de casa se niega, y  con bastante mal modo le increpa,  “…que el

guiso debe durar toda la semana”.

Con esto concluye la cena.

Lo invitan a pasar al dormitorio y con algo de asombro, ve que solo hay

una gran cama camera.  Le indican como debe ubicarse, la señora

Madelaine, en el medio de los dos hombres y como es lógico Raimond al

lado de ella sobre uno de los costados.  A  todo esto, Sebastien ya ha

caído en un profundo sueño. 

Raimond, bastante extrañado por la situación, nota además que Madelaine se acurruca junto a el, y comienza a aligerarse el camisón, comienzan a besarse e inician los juegos de manos, ya han llegado a  una suerte de éxtasis. Entonces sucede que Raimond, súbitamente, suspende los juegos y le dice imperativamente a Madalaine: 

                    “…..quiero otro plato de guiso!!!!

 

               

LA LUJURIA

 

El chef en jefe de uno de los más renombrados restaurants Parisinos

era, sin duda, un personaje lujurioso, pues no dejaba de tener en forma
constante pensamientos de naturaleza sexual desordenados e incontrolables.
Tan es así, que en la cocina contaba con una pequeña habitación para
su “descanso” que invariablemente se convertían en abusos lujuriosos
hacia su personal femenino.  A veces no eran tan así, pues Romuald
Gascón, era bastante buen mozo y muy seductor,y su personal
femenino, accedía placenteramente a sus encantos.
Los ayudantes de sexo masculino, por el contrario, lo detestaban
profundamente porque consideraban que no era ni lugar ni momento el
uso de la habitación en plena actividad de la cocina.
Probablemente también había algo de envidia y de celos profesionales
pues Romuald era un gran creativo de la comida y no había mejores
platos que los que hacia él.
Sabiendo de los descontroles del Chef, los patrones, hacían la vista
gorda, pues la gran mayoría de los comensales le seguían fielmente. Ya
había tenido algunos disgustos en otros lugares pero al ponerlo en
patitas en la calle, el restaurant perdía invariablemente gran parte de su
clientela.
Romuald, tenía además otra de sus incontrolables y desaforadas
actitudes, que consistían en ejercer una suerte de derecho de pernada
sobre las nuevas ayudantes de cocina.
Pero resulta ser, que un día se presentó buscando colocación, una joven
con buenos antecedentes y con el ánimo que le diesen trabajo de
asistente.  La pobre Valeria, no sabía donde se había metido.  Romuald
comenzó la  explicación sobre  las tareas que debía desarrollar y le
consigue un uniforme para que se lo pudiese probar y de ser necesario
ajustar las medidas del mismo.  Cuando Valeria ya se encontraba en
ropa interior, Romuald, se le abalanza y la pobre bastante ágil, se
desembaraza de él y comienza a correr, desembocando en el comedor
que, para ese entonces pleno medio día, estaba con la totalidad de los
comensales.   Estos ven azorados a Valeria corriendo entre las mesas
en bombacha y corpiño, y Romualdo en calzoncillos y como no podía
ser de otra manera con el gorro de cocinero puesto (se olvidó de
sacarlo).
La clientela no lo puede creer, algunos señores suponen que es una
parodia, con el propósito de divertir a los clientes y comienzan a reírse a
carcajada limpia, las mujeres no tanto, pero aparece el patrón y los hace
salir a patada limpia.
Romualdo, fue recriminado y le obligaron a tomar un calmante para
frenar en lo posible, sus adicciones lujuriosas. No se sabe si le dio
Laresultado, se cree que no  …….a  la pobre Valeria no la tomaron.

  

LA IRA

A orillas del Loire se encuentra la localidad de Villandry, donde en su

Grand Hotel, esta noche se ha de festejar el matrimonio de dos jóvenes
hijos de importantes apellidos de la región.  Con tal motivo, han
contratado unos de los más importantes chefs de París quien ha viajado
con su séquito para no encontrarse con sorpresas la noche de la fiesta.
Pero esa noche no se esta de parabienes, el Bouef Bourgignon, no esta
saliendo como Nicholas Porvieu el chef, se lo ha propuesto, ha querido
innovar para brindar un plato, más que original y esta saliendo desabrido
con excesivo  gusto a vino que le agrega a destajo para que tenga algo
de sabor, pero la cocción no reacciona.
Para completar el fastidio que se esta armando ha experimentado con
diversas alternativas de soufflé que ni con grúa se eleva. Nicholas, esta
realmente desesperado.  Más cuando siente que los invitados están
llegando y los mozos comienzan a servir el copetín con los bocaditos
que  hasta el momento fue lo único que le ha salido bien.
Para colmo de males, los novios han contratado un grupo de cinco
mariachis   que no dejan de cantar “adiós Mariquita linda”, y si hay algo
que Nicholas odia es la música Mejicana, tema que va completando su
ngustia y desesperación, lo cual convierte todo esto en un estado de
profunda ira.
Los asistentes siguen batiendo claras pero no hay caso, el soufflé no
levanta la ira de Nicholas es tan grande que va tomando los soufflés uno
por uno y los arroja por la ventana, donde caen al patio por donde entran
los invitados a la fiesta, enchastrando los smokings de los jóvenes y los
vestidos floreados de las señoritas. Al instante llegan los padrinos, al
padre de la novia le alcanza un soufflé que le arranca el bisoñe y a la
madre del novio un pedazo de bourgignon, se derrama en el importante
escote y a los gritos debe meterse en el baño, pero el olor a vino no se lo
saca en toda la noche.  Ambas madrinas lloran desconsoladamente
Los jóvenes acompañantes quieren agredir al Chef, pero este, presa del
ataque de ira que le ha tomado, sale blandiendo el conjunto de sus
cuchillos y gritando como un loco desaparece en la noche.
Al dia siguiente la policía lo encuentra gritando y maldiciendo a los
soufflé subido a un árbol aún presa de su ataque de ira.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mitad de año: "Acta de Allanamiento" de Florencio Casas.

Otro trabajo de mitad de año, de Florencio Casas, artista polifacético, escultor, curador de arte, poeta, escritor, hombre de la tecnología.
Su escritura responde siempre a un espíritu de juego y búsqueda y abreva -provechosamente- de todas aquellas fuentes.
Este texto surgió a partir de una consigna que tenía que ver con la discriminación y también del trabajo sobre un relato de la gran escritora Toni Morrison, en donde los estereotipos y el encasillamientos de las personas -que todos hacemos- están puestos en juego.

"Acta de Allanamiento" de Florencio Casas

Siendo las 9 y 30 horas del 26 de marzo de 2005 en la Ciudad de Buenos Aires, el que suscribe, suboficial escribiente Oscar Segovia,  hace constar que nos apersonamos en la vivienda situada al 3245 de la calle Estomba a los efectos de dar cumplimiento al Allanamiento ordenado por el  juzgado de Primera Instancia en lo Contravencional y de Faltas N° 25 que tiene por objeto verificar el destino de un celular Samsung Galaxy número 11 5034 8878 y una caja de delivery, ¡Pero éste es el operativo más pedorro en el que participé! y ¿Qué llevaban en la caja? ¿Pizza o  empanadas? ¿también tenemos que descubrir eso?, que fuera sustraído por el denunciado, Gastón Ribaudo, en ocasión de robo con arma de fuego, presentándonos en la propiedad somos atendidos por la madre del denunciado, María Rosa Parada, GordaViejaCulona, que nos permite ingresar sin oponer resistencia, inmediatamente se da comienzo al allanamiento que es efectuado por el cabo 1° Ramón Remigio Rodríguez, OrgullosoMachoArgentino, alto, grandote, fuerte, cómo me lo comería crudo, y la Agente Carolina Orestes, en compañía de los testigos, dos giles que venían boludeando en bici por la calle y los enganchamos con el truco de que en quince minutos terminábamos todo, Nicolás Bonfiglio, ArgentinoHippieVago y Sergio Hernán Rotenmberg, JudíoPeladoZurdito, el primer cuarto que se allana es una especie de comedor, se revisan todos los armarios, debajo de la mesa, RodriguezOrgullosoMachoArgentino tira un libro de cocina de Doña Petrona con un montón de recetas adentro, lo hace sin querer, ¡pero que querés! con esas manazas que tiene, la GordaViejaCulona entra al cuarto y grita: _ ¡Ay, me van a tirar todo! Entre todos recogen el libro y las recetas, se pasa a uno de los dormitorios, se revisa toda la ropa del placard, bolsas, calzones, medias, hay una cama de plaza y media, una cama de una plaza, una cuna funcional, una mesita, un armario, todo amontonado, no sé cómo pasa la GordaViejaCulona, pero se las ingenia, al OrgullosoMachoArgentino también le cuesta, con su tamaño, pero no rompe nada, cosita,  es un pichón de elefante, se dan vuelta colchones, se abren cajones, el testigo JudíoPeladoZurdito mira con cara de circunstancia, ¿Qué te pasa intelectual? ¿Descubriste cómo viven los pobres? ¿Te da asco?, se comunica a la dueña de casa que se revisará un cuarto que está cerrado, la GordaViejaCulona nos mete a todos en el comedor porque tiene que sacar a los perros, pregunta la señora si su hijo está detenido, se le responde que no tenemos esa información, el pedido de allanamiento solo dice que fue denunciado, -y quién lo denunció?, pregunta inocente, se da apertura a la puerta del cuarto cerrado, los animales salen y se meten en el dormitorio, se ingresa en el cuarto de los perros, en el mismo hay una bandeja de alimento sin comer, ni los bichos pudieron con esa mezcla asquerosa de polenta con balanceado barato, un colchón roto y deshecho por las mordidas de los perros, una cama con colchón pero sin sábanas, un armario vacío y todo arqueado de la inundación, una heladera vacía,  seguro que acá duerme el denunciado, un drogón, no dejó nada sin vender, la agente Orestes, tortaflacuchaseca, descubre en el piso una compuerta, la patea y la abre, una mezcla de mugres de distinta procedencia, el lugar ideal para ocultar un celular samsung, no creo que la caja delivery entre acá, ¿y las empanadas y las pizzas? ¿Quién se las comió?, la tortaflacuchaseca remueve la mezcla con un palo, negativo, no hay nada, el testigo ArgentinoHippieVago queda en el pasillo, menos mal, si entraba al cuarto lanzaba, se completa el registro de la casa en la cocina, prácticamente vacía, entre los ambientes hay un pasillo ancho que es usado como estar, una mesa fina con computadorita Sarmiento encima, revistas, tazas, una pared llena de cuadritos religiosos, santos, imágenes, jesusitos, enfrente de la mesita un sillón con masculino viejo  sentado, ni le pregunto el nombre, está más muerto que vivo, se sale a un patio y se verifica la existencia de 2 casillas de chapa, donde viven inquilinos de la GordaViejaCulona, los ocupantes están en el patio, se ingresa en la primer casilla ocupada por  el masculino Ervin Huaytas, peruanogorditopetison, que habita en la misma con su hijo, también presente, pibegordoconorzueloenelojo, se revisan camas, armarios y cajones, se pasa a la otra casilla ocupada por Jenifer Baigorria, argentinabuenasgambaputona, y si me agarra entonado capaz que le doy también, convive con su bebé y con su pareja, Ernesto Reyes, argentinogorditoconbuzodesoloempanadas, ya está! éste lo denunció, de fija, le afanaron las empanadas y lo denunció al hijo de la gorda, seguro que lo tenía seco de pedirle plata y nunca le devolvía nada, se revisan camas, estantes, adornos, estuches, cajones, anafe con garrafa, finalmente se sale al patio nuevamente y se registra un baño exterior que es compartido por los inquilinos, se procede a labrar la presente acta, la GordaViejaCulona pregunta ya que sabemos tanto, porqué a su hija que estaba en Ezeiza con condena de diez años la trasladaron a Marcos Paz, a lo que la tortaflacuchaseca responde que el juzgado es el que juzga y aplica la condena, a esta la sacaron buena del Juan Vucetich, no como a esos pendejitos que ahora estudian de policía en cualquier instituto, que sabrán?, finalmente se hace constar que el resultado del allanamiento es negativo, no verificándose la existencia del celular Samsung ni de la caja Delivery, ni las empanadas,  firman a continuación la propietaria de la vivienda y los testigos, bueno, otra mañana al pedo, nos retiramos, vamos OrgullosoMachoArgentino traete unas facturas que yo cebo unos mates en el patrullero, o mejor, que ya son las 12 y media, porqué no te conseguís unas empanadas?

 

Mitad de año: "Al pasar a DGI" de Olivia Bertini

Un buen comienzo para la muestra de fin de año es de la mano de Olivia Bertini, que con sus decires norteños le da una cadencia especial a tiempos no tan lejanos.

Olivia, además de una gran narradora, es pintora -entre muchas otras cosas, según vamos descubriendo- y nos dejó esta hermoso retrato hecho por ella para acompañar la lectura.

"AL PASAR A DGI" de Olivia Bertini

Trabajé en la empresa ferrocarriles argentinos más de treinta años. Cuando subió Menen al poder decidió deshacerse de ese medio de transporte. La empresa  ferroviaria esa muy grande.  Tenía muchas gerencias, la de vía y obras, mecánica, tráfico, comercial, personal. Había que reubicar  a todos sus trabajadores. Al personal que le faltaba pocos años para jubilarse les ofrecian un retiro voluntario a cambio de cierta cantidad de dinero, al resto, los mandaron atrabajar a DGI.

Entre ellos estaba yo. Hubiera querido renunciar, pero lamentablemente no pude hacerlo. Era viuda con cuatro menores a cargo.

El día que me citaron, fui a la oficina de DGI que me indicaron.  Nos juntamos cerca de cincuenta personas.  Nos iban nombrando e indicando a dónde debíamos presentarnos. Para el final quedamos tres ingenieras  yo y dos más. Eran más jóvenes, traté de convencerlas que si no nos mandaban a algún lugar más o menos acorde con nuestros estudios no aceptáramos. Pero no lo  conseguí. Nos enviaban a una oficina  que se estaba disolviendo. Era de grandes contribuyentes nacionales. ¿Qué función tendríamos allí? Me imaginaba haciendo remitos, etiquetando cajas con documentación. Mis colegas jóvenes aceptaron.

Yo me dirigí a la persona dedicada a la tarea de distribuir al personal y le dije: “creo que conmigo se han equivocado o no leyeron mis antecedentes. Soy ingeniera y jefa de departamento. En ferrocarriles esto representa un tercer nivel debajo de gerente.   La persona que tenía la tarea de ubicar a los ferroviarios creo que no supo qué hacer conmigo y me mandó a una agencia que quedaba cerca de mi casa.

Me atendió la jefa de la agencia. Mientras ella me hablaba  yo pensaba qué trabajo podía llegar a hacer  allí .  sólo algo administrativo. En eso irrumpió en el despacho una señora y me dijo: “que suerte que viniste estamos necesitando una dactilógrafa”, a ella la fulminé con mi mirada y a mí casi me da un infarto.

A la jefa le expresé lo mismo que al señor que me había atendido antes y además le dije que al otro día iba a ir a la oficina de personal a aclarar mi posición y presentar mi disgusto ante tamaña afrenta. Las 20 cuadras que había de la agencia a mi casa me fui caminando y llorando. Cuando llegué mis hijos no sabían cómo consolarme. Todos alrededor mío me abrazaban y me decían: “Mamá no te preocupes.  Todo saldrá bien. Vos lo vas a conseguir” y  apenas logré serenarme busque mi título y todo lo que podía servirme para avalar mi reclamo.

Esa noche me comuniqué con un colega. Le pregunté a dónde lo habían mandado a él. Me respondió  a una oficina de estudios donde había una señora  que era doctora en matemáticas, otra que hacía estadísticas y unos cuantos licenciados en economía.

Al día siguiente muy temprano partí para la oficina de personal en la sede central.  Debo reconocer que me atendieron bien, me escucharon. Por mi parte, como dice el refrán: “ni corta ni perezosa” enseguida les hablé de la oficina que me había recomendado mi amigo y pregunté si allí habría un lugar  para mí. Por suerte lo consideraron y lo conseguí.

En ese lugar estuve cerca de diez años.  Realizaba estudios económicos sobre los impuestos.  Tarea ésta bastante fácil para un ingeniero.

Lo único rescatable de mi paso por DGI fue el sueldo. Cuando ingresé me dieron el mismo que tenía en Ferrocarriles, pero acá además repartían entre los empleados un porcentaje de los ingresos que DGI tenía por impuestos. No todos los empleados recibían lo mismo sino que había una escala por rendimiento que iba de 0% a 100%.  La clasificación del empleado la hacía el jefe. A mí personalmente me otorgaban un 75% y a veces un 50%.  Esto representaba casi un sueldo más,  necesario para la crianza de mis hijos, para poder pagarles los colegios, los útiles, los paseos y por supuesto la comida y los remedios cuando lo necesitaran.

Ojalá que algún día recuperemos los Ferrocarriles que supimos tener, no solamente los coches y vagones sino lo fundamental para que todo funcione bien, que las vías y señales estén en condiciones.